Todos vuelven a la tierra en que nacieron; al embrujo

incomparable de su sol. Todos vuelven al rincón de

donde salieron: donde acaso floreció más de un amor.

Bajo el árbol solitario del pasado, cuántas veces nos

ponemos a soñar / todos vuelven, por la ruta del

recuerdo, pero el tiempo del amor no vuelve más.

El aire, que trae en sus manos la flor del pasado,

y su aroma de ayer, nos dice muy quedo al oído

su canto aprendido del atardecer; nos dice, con voz

misteriosa de cardo y de rosa, de luna y de miel,

que es santo el amor de la tierra, que es triste la

ausencia que deja el ayer.

Todos vuelven.