Somos assim, meio sem cor,
Meio tristeza, um pouco de amor
Somos igrejas, algo nos rege
Não somos nada, somos hereges
Partes do sul, traços do norte
Todos com vida, medo da morte
Segunda-feira, talvez agosto
Meio sem sal, meio sem gosto

Todos num livro, talvez ficção
Ou uma espada no coração
Somos o outro, somos alguém
Nunca sabemos, somos ninguém
Um todo amável, bem prepotente
Parte futuro, somos presente
Vidas vividas para um fim
Somos tão pouco, mas somos assim