Durante um mar de desgraça, Scarlet morreu.

Sobre sua mente moribunda foram fossilizadas

impressões de memórias de seu dia favorito.

Por um minuto eu fiquei assistindo a esse brilhante espetáculo,

até que um deus com uma vassoura veio e varreu tudo.

No luto deles todos os seus amigos coloridos

tornaram-se uma deprimente mistura acizentada

que incidentalmente fez o Cinza se sentir fútil.

Então ele partiu para procurar uma identidade menos banal,

uma identidade tão linda e insolente como Scarlet era.