Nous sommes des enfants d'hier

Qui n'ont pas encore grandi.

Nous tirons encore la langue

Et nous faisons beaucoup de bruit.

Nous jouons avec des guitares

Et nous écrivons des chansons.

Nous fumons des herbes bizarres

Qui poussent autour de la maison.

Parfois, la vie nous illumine

Quand le soleil est de retour

Sur le sommet de ces collines

Où nous allons faire l'amour.

C'est nous que les voisins détestent,

C'est à nous qu'on offre des fleurs.

On surveille nos moindres gestes,

On reprend nos chansons en chœur.

Notre berceuse était amère

Quand nous étions petits soldats,

Lorsque, dehors, il faisait guerre,

Lorsque, dedans, il faisait froid.

Nous sommes des enfants d'hier

Qui n'ont pas encore grandi.

Nous tirons encore la langue

Et nous faisons beaucoup de bruit.