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    A morena sambava de madrugada,
    Arrastava a sandália na calçada,
    E você... não dizia nada,
    Requebrava as cadeiras desengonçada,
    Fazia do corpo uma salada...
    E você... não dizia nada.

    Não dizia nada,
    Porque a morena era sua,
    E no meio da rua,
    Ninguém tinha mais satisfação,
    Do que, você, que mesmo sem dizer nada,
    Olhando no rosto da moçada,
    Via que a morena era uma sensação.

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