Ma mère est poétesse, quelque peu écrivain

Elle fait parler son cœur, une plume à la main

Avec élégance, en vers ou bien en prose

Elle sait coucher les mots sur des pétales de rose

Aussi, dès mon enfance, c'est elle qui m'a nourri

De phrases bien écrites où fleurissait l'esprit

D'histoires tendres et belles, parfois si émouvantes

Que je pensais déjà "Il faudra qu'on les chante"

Moi, faisant des musiques, ensemble, nous avons

Un beau jour décidé d'écrire des chansons

Au son de mon piano, comme pour une obole,

Elle a sur tous mes airs déposé ses paroles

Et pendant des années, au long de mes couplets,

C'est elle qui parlait aux femmes que j'aimais

Usant de mon amour que je n'osais écrire

Me disant "A quoi bon, elle saura mieux le dire"

Mais à force d'entendre parler de son talent

Soudain, j'ai eu envie d'en faire tout autant

Alors, j'ai essayé et j'ai dû reconnaître

Qu'il n'était pas facile de s'approcher du Maître

Et quand une chanson écrite de ma main

Vous charme, vous fait rire, je suis fier, néanmoins

De tous les compliments, le plus beau à me faire

C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère

De tous les compliments, le plus beau à me faire

C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère