Il pleut des cordes sur le genie
de la place de la Bastille
nous marchons sous un ciel gris
Percé par des milliers d'aiguilles
Il pleut des cordes sur le genie
les nuages trop lourds s'abandonnent
de l'eau pour les gens de Paris
pour l'ange nu sur la colonne

à l'horizon de nos fenêtres
plus rien ne bouge plus rien ne vit
comme Paris semble disparaitre
dilue dans de l'eau de pluie
à l'horizon le ciel defait
l'ange ruisselant se dessine
on voudrait s'aimer à jamais
sous cette pluie que rien ne termine

Il pleut encore sur le genie
de la place de la Bastille
boire du thé tout l'après-midi
de ces dimanches de camomille
il pleut des cordes sur le genie
qui aurait cru que si peu d'eau
ferait fuir les gens de Paris
laissant l'ange trop seul et trop haut

à l'horizon de nos fenetres
plus rien ne bouge plus rien ne vit
comme Paris semble disparaitre
dilue dans de l'eau de pluie
à l'horizon le ciel defait
l'ange ruisselant se dessine
on voudrait s'aimer a jamais
sous cette pluie que rien ne termine
hum hu hu hum hu hu hum

Il pleut toujours sur le genie
de la place de la Bastille
nous nous couchons avant minuit
dans des draps chauds qu'on eparpille
il pleut toujours sur le genie
on sort des repas de famille
l'ange ruisselant dans la nuit
deploie ses ailes sur la Bastille