A muralha onde os profetas escreveram

está se rachando nas juntas.

Sobre os instrumentos de morte

a luz do sol radiantemente brilha.

Quando todo homem é rasgado em partes

com pesadelos e com sonhos

ninguém irá colocar a coroa do loreiro?

Assim como o silêncio afoga os gritos.

Entre os portões de ferro do destino

as sementes do tempo foram plantadas

e aguada pelos títulos daqueles

que conhecem e que são conhecidos.

Conhecimento é um amigo mortal

quando ninguem impõe as regras.

O destino de toda humanidade eu vejo

está nas mãos dos idiotas.

Confusão será meu epitáfio

Assim como eu me arrasto num rachado e quebrado caminho

Se superarmos isso, todos nós podemos sentar de volta e rir.

Mas eu temo que amanhã eu vá estar chorando

Sim eu temo que amanhã eu vá estar chorando...