Ian Anderson
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The Little Flower Girl (tradução)

Ian Anderson

The Secret Language Of Birds


A flor menina


Lá na igreja da menina flor senta-se. Pernas inocentes, à parte

Eu faço o enigma do retrato apto para começar o seu coração

irmã pintado parou ao lado. Uma palavra sobre o lábio santo

Talvez admoestando a criança dentro do deslizamento aberto

Eu não sei onde ela poderia ir quando ela corre para casa à noite

É o melhor: eu não descansaria quando eu apaguei a luz

Não menina flor cantando no meu sonho conturbado

apenas o modelo de um homem velho em uma pose de uma revista


Eu toquei que enfrentar uma dúzia de vezes antes. E eu deixei meu lápis correr

Colocado lavagens em uma praia estrangeira, debaixo de um sol quente e estrangeiros

Meus melhores escovas sable deriva do interior suave de seu braço

Seu queixo eu tilt, os seios eu levanto. Quero dizer mal nenhum


eu fechar a porta. Ela não é mais até a próxima hora marcada

luz Nordeste empurrar para trás a noite: promessas pintadas na loja

Não menina flor cantando no meu sonho conturbado

apenas o modelo de um homem velho em uma pose de uma revista


Lá na igreja minha flor menina senta-se. Pernas inocentes, à parte

Eu faço o enigma do retrato apto para começar o seu coração

meus pincéis dourados sable deriva do interior suave de seu braço

Seu queixo eu tilt, os seios eu levanto. Quero dizer mal nenhum

eu quero dizer nenhum dano. Quero dizer

The Little Flower Girl


Down at the church the flower girl sits. Legs innocent, apart.

I make the picture puzzle fit to start your heart.

Painted sister stopped beside. A word upon her saintly lip.

Perhaps admonishing the child inside the open slip.

I don't know where she might go when she runs home at night.

It's for the best: I wouldn't rest when I turned out the light.

No little flower girl singing in my troubled dream

just an old man's model in a pose from a magazine.


I have touched that face a dozen times before. And I have let my pencil run.

Laid down washes on a foreign shore, under a hot and foreign sun.

My best sable brushes drift the soft inside of her arm.

Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.


I close the door. She is no more until the next appointed hour.

Northeastern light push back the night: painted promises in store.

No little flower girl singing in my troubled dream

just an old man's model in a pose from a magazine.


Down at the church my flower girl sits. Legs innocent, apart.

I make the picture puzzle fit to start your heart.

My golden sable brushes drift the soft inside of her arm.

Her chin I tilt, her breasts I lift. I mean no harm.

I mean no harm. I mean……

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