Encaro uma folha em branco

Tal como encaro sua futura

Platéia não terminada

Ambas ansiosas por palavrase mais

A tinta é pouca, talvez não sirva

O modelo é específico

O quebra cabeças sempre muda

E o defeito é sempre na mesma peça

Quanto mais eu digito

mais tenho que digitar

Por que quanto mais eu falo

Fica mais difícil de te dizer

Que o livro que a gente escreve

vai ter um futuro de pretéritos

Numa prateleira empoeirada

Escrito em uma máquina de escrever valentine de 84

E então vire a página, capítulo dois

Seus instintos não param de pensar

Que tudo não passa de uma necessidade irracional

A frase se perde em nós

O sujeito está errado

O predicado, equivocado

O motivo já não faz mas sentido!

Então eu insisto em escrever o que você precisa falar

quando falar não é fazer e

fazer não está em nenhum conto de fábulas

Quanto mais eu digito

mais tenho que digitar

Por que quanto mais eu falo

Fica mais difícil de te dizer

Que o livro que a gente escreve

vai ter um futuro de pretéritos

Numa prateleira empoeirada

Escrito em uma máquina de escrever valentine de 84

Que o livro que a gente escreve

vai ter um futuro de pretéritos

Numa prateleira empoeirada

Escrito em uma máquina de escrever valentine de 84