Seus enferrujados dedos se espalham através do peitoril.

Você se agarra (nele) e fita abaixo da borda.

Você assiste a cidade se mover e respirar e migrar.

Você não é uma parte disso. Você está querado como nós, agora.

Eu me viro e varro os pássaros do meu ombro.

E atravesso calçadas com o ouvido cheio de barulho branco.

Você se senta no seu puleiro pelo resto da noite.

Assiste a Lua e torce para que a infeliz desmorone.

Conta as estrelas que refletem na janela.

E então você percebe o quão pequeno você é.

Eu parei e assisti os aviões saírem da cidade.

E silenciosamente desejei ser um.

Você senta devagar e olha você mesmo no vidro.

Você se inclina para dentro e arranca os seus cabos.

Cobras de fumação estão pingando dos seus dedos.

Você não tem ninguém, apenas uma caixa para segurar suas partes.

Eu não tenho respostas. Eu estou tropeçando.

Eu nunca fui alguém para resolver o que quer que estivesse errado.

Você deita no telhado e assiste ao nascer do Sol.

Está queimando seus dedos, à procura de seus olhos.

E por um momento você se sente vivo.

Mas já passou, então você acorda.

Acorde, acorde, babe. Há sangue nas calçadas dessa cidade.

Eles nos tem em cordas. Mas não precisamos mais aceita-las deitados.

Nossas mãos não estão mais atadas.

Abaixo, abaixo, babe. Abaixo, no centro dessa cidade.

Eles os tem enterrado fundo.

Debaixo de cobertas de concreto estão os ossos das nossas partes.

(oh não, não)

Nós saíremos no trem da tarde.

Não vai demorar, mas parece que vai.

Mas um lar nunca significou muito para nós, de qualquer modo.

Então nós nos convencemos que estaremo melhores se formos.

E talvez estejamos certos.

E nós entramos em colapso, na estrada.

Em uma antiga e suja estrada, aonde o Sol parece tanto um desperdício.

E caímos no sono, abaixo de folhas de de uma árvore próxima.

E nunca acordamos de novo.