Tudo o que eu cresci, tudo o que eu lembrei até aqui, não mais fez-se a mínima ideia por diferença.

Bem, um escuro calabouço é uma (por mim gerada) idéia-prisão-sentença

De repetir o mesmo,
Repetir, ou não...
O sangue pinga e jorra.
E o sofrimento é em vão.
Portanto seja cego.
E tenha em suas mãos (as evidências mostram).

As línguas falam, tão mascaradas e fracas:
Perigosa aversão. Tão coincidente... Ou pura encenação?!

De tudo o que eu cresci, vou lembrar...
Tudo o que eu preciso lembrar.
Tudo o que eu cresci...
É tão longe pra mim...
Hoje, eu quero ficar aqui...