Minha feia, és linda como a margarida
Que não brotou e não existiu

Linda como a beira do rio
Que não deságua em lugar algum

Como o querer ser, que, mesmo querendo
Ainda não é

E linda como ti, minha querida
Não há outra sequer

Nenhuma meia tudo, meia metade
O quarto escuro, ebriedade
Feia, ninguém te beija
Com bondade

E em todas as praças, todos os antros
Feia

Entre os beijos, sob os lençóis
Feia

Depois da noite, a melancolia insone
Feia

E, ironicamente
Em tua abismal insignificância encontrei
quem diria?
A mais pura felicidade

Foi em teus braços que me deleitei em campos de rosas tortas

Você são montanhas disformes, você toma tempo para explorar

E se perguntas do que gosto em ti
É fácil; essa feiúra ao contrário é
o semi-desencanto que me inspira

O não-ser tem sua própria poesia

Por que achas que não fazem livros
Sobre os feios? E não escrevem

Poesia? E não entoam melodia?

Por que não?

Se um escritor náufrago do século Xvii
Dedicasse sua vida à escrita de um
Poema a ti, cê acha que os versos
Rimariam?

Aliás, Feia, quantos poetas do século Xvii
Morreriam
Por você?

Mas, querida, não se importe com essas questões bobas?
de alguma forma transcendes
o imperativo dos sentidos

Tu és as folhagens sobre as quais me
Deito e dispo e durmo
Folha de palmeira
Na estrada da vida

Feia, tu és aquele tal luar através dos altos ramos
Escondido, quimérico
Maravílico
Apenas para quem não tem o olhar cansado

Feia, em teu silêncio me calo
E em ti me separo
Pra ficar (melhor) sozinho
Desacompanhado com você

Feia, não adianta se olhar no espelho
O que vejo não é o que vês e se é metade
Do que vejo
Ainda é muito pouco
Mesmo sendo muito

Feia, largue a maquiagem
Deixe de bobagem
Ninguém vai te ver
Olhos foram feitos para precisar
E quem além de mim
Precisa de você?

Feia, e chegar-se-á o dia em que belo e feio
Serão o mesmo?
Ou serão nada?

Amar-se-á com receio? Preconceito?
E poder-se-á dizer, num futuro
Que fui feito para você
e vice-versa?

Ainda falta muito (?)