As nuvens do fim da tarde estão pintadas de um tom gasto de rosa

Fazendo a blue hour parecer apocalíptica

No começo parecia mais uma nuvem cinzenta carregada

Entretanto, o fim tem um charme fúnebre, você não acha?

Tentamos não perturbar os vizinhos com nossos casinhos passageiros

Mas não conseguimos largar os jogos de bebidas

e dividir drinques

Seguimos dançando descalços as músicas da cena

Na sala de estar, disso que memórias são feitas

O cenário explode com o neon brilhante de um certo azul

Você diz escutar minha voz no rádio de seu carro em alguma música antiga

É esquisito porque a sua me provoca em avenidas vazias

Como um réquiem, uma peça de adeus a tudo o que é novo

Você fala de mim apenas por adjetivos idílicos

Forço um sorriso e, só por diversão, finjo que isso me incomoda

Quero que você cochiche suas melhores mentiras ao pé do meu ouvido

E me convença de que não tenho outro lugar para estar senão aqui