Harina Amarga

Alberto Mastra


Van tejiendo con horas las agujas,
para hacerle al tiempo un nuevo dĂ­a,
y entre las sombras, visibles musas
descuelgan de la luna sus poesĂ­as.
Ya está el sol dividiendo en dos el día
y herida de luz está la tierra
y a esa hora sin embargo, todavĂ­a,
frente a la copa de su melancolĂ­a
hay un bohemio trasnochado en la taberna.

Es un bohemio, es un poeta, es un tanguero
que sufre la miseria de los otros,
es un pájaro de luz y de lirismo,
es un hombre que sin ser nosotros mismos,
hasta lleva la cara de los otros.

Madrugada de olor a pan caliente
que nos viene del horno de la cuadra,
para mezclarse en el sueño de la gente,
que es pan y siempre pan de harina amarga.
AsĂ­ es la vida y aunque la vida es dura,
sueña y en la calle desolada,
hay un congreso de tachos de basura,
un mitin de perros sin ventura,
disputándose las sobras arrojadas.

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