Na kladbishche griaz', polshestogo,
Mat'-zemlia segodnia syra;
I v nej stoiat khoroshie parni,
Khotia, dolzhno byt', p'iany s utra.
No kak ne pit' pri takoj rabote,
I ia khraniu dlia nikh vodku v pal'to;
I mne khotelos' by pet' ob ehtom,
No ehtot tekst ne zalituet nikto.

Ivan speshit na rabotu,
On speshit na rabotu, ne toropias';
Pokhozhe, chto emu vse ravno,
Uspeet li on k deviati chasam.
Osennij park, opavshie list'ia -
Kakaia prekrasnaia griaz'!
On byl inzhenerom, teper' on storozh,
On vybral sebe ehto sam.
I ego Belomor gorit na letu,
I ehto novaia zhizn' na novom postu.

Kogda ia smotriu v okoshko,
Ia vizhu, kak kto-to idet
Po kryshe -
Mozhet byt', ehto sobaka (koshka),
A mozhet byt', ehto krot.
Ia vizhu ne slishkom iasno,
Meshaet krutoj naklon
Toj kryshi -
Mozhet byt', ehto bukashka,
A mozhet byt', ehto slon.

Nad nimi chistoe nebo,
Pod nimi - khrupkij karniz,
I ia ne znaiu, kak sdelat', chtoby
Pomoch' im spustit'sia vniz.
I ia sizhu u okna i smotriu v pustotu,
I ehto novaia zhizn' na novom postu...