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    Il y avait un village tranquille
    Et dans ses rues des enfants qui jouaient
    Dans les bistrots les vieillards volubiles
    Se souvenaient de tout et racontaient

    Il y avait la paisible pagaille
    Des gens venus de tous les horizons
    Même s'ils vivaient parfois vaille que vaille
    Ils partageaient le vin et les chansons

    On chantait pour les semailles
    On chantait pour la moisson
    On fêtait les épousailles
    L'amour avait sa saison
    N'était-ce qu'une illusion?

    Un jour, les hommes au gré de leur superbe
    Ont avoué d'étranges nostalgies
    Chacun son Dieu, son roi, chacun son verbe
    Chacun son sang, son rang, sa mère-patrie

    Et le village fut un champ de bataille
    Et la folie dirigeait ses armées
    On le saigna, retourna ses entrailles
    Et dans ses rues les enfants sont tombés

    On oublia les semailles
    On oublia la moisson
    Oubliées les épousailles
    La haine avait sa saison
    La mort a toujours raison

    Dans le village les maisons sont désertes
    Des chiens errants attendent les absents
    Ils sont ailleurs où l'herbe est bien moins verte
    Ou nulle part. Sont-ils au moins vivants?

    J'éteins la télévision.

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