Somos assim, meio sem cor, Meio tristeza, um pouco de amor Somos igrejas, algo nos rege Não somos nada, somos hereges Partes do sul, traços do norte Todos com vida, medo da morte Segunda-feira, talvez agosto Meio sem sal, meio sem gosto
Todos num livro, talvez ficção Ou uma espada no coração Somos o outro, somos alguém Nunca sabemos, somos ninguém Um todo amável, bem prepotente Parte futuro, somos presente Vidas vividas para um fim Somos tão pouco, mas somos assim