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    Noves fora a lógica
    Se a bateria é a nossa mágica
    Eu escolho o juízo
    Da alegria, do céu ao precipício.

    Minha canção é coisa séria
    Um verdadeiro comício
    Se o swing é meu vício
    Bato tambor, desde o início.

    Nosso som não tem cor
    Nosso som não tem briga
    Vejo as favelas todas elas unidas
    Nosso som não tem cor
    Nosso som não tem briga
    E no meu sonho vejo as favelas unidas.

    Nosso som não é barulho
    Nosso grito não é aviso
    Esquecido no entulho
    Do folião sem juízo.

    Não vem do plugue a energia
    Tô na moral, não tem idéia
    Tô na moral, não tem flagrante
    Tô na moral, não tem idéia
    Tô na moral, é coisa séria
    Tô em cima, tô embaixo
    Trabalhador é coisa séria, é coisa séria.

    Mas se um dia a festa terminar
    Hei de louvar sempre a harmonia
    Meu coração é pulsação e meu guia
    Nunca esqueci da minha mão de maria.

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