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    Hoy novatos me advierten, su credibilidad por el suelo vierten, y la poca confianza que tienen, la pierden. A veces pienso incluso que no entienden,
    que al hablar tan mal, casi que es normal que con su mierda se enmierden. Y ellos rapean, o sólo dicen que rapean; presumen de tener letras nuevas,
    pero nunca las enseñan.

    Sólo sus colegas son los que le siguen el rollo, los que dirán que están en el punto más alto de éste meollo. Y yo tranquilo, aquí con DJ Yulian, Santo, con otros cuantos rayos que iluminan ésta lluvia en esta marea tan sucia y turbia, haciendo desaparecer a falsos como a las pesetas rubias.

    Problemas en el paraíso, éstos monos se han colado en tu equipo sin previo aviso. Pilla tu crono, graba promo y pierde tono. Después de seis minutos de rap, preguntas: '¿cómo?'. Ya soné sucio, poco a poco, y fui despacio; factores muy importantes fueron ruina y el cansancio.

    Que estuve en coma y tuve ya a un rigor post mortis, venganza del bolígrafo quizá sea mi tésis. Facilidad rapero, como un micro shock le perdemos, le está haciendo efecto el audioveneno. Un testamento, todo para Yulian. Mañana moriré otra vez, y siempre por el rap.

    Sello, tratos con novatos en rap bruto; les vendo éste canto de culto como un narcótico. Es mítico, dinero rápido, es rey metálico, por una dósis de nueve estilos en simbiosis. Parálisis define el éxtasis en un confín de sueños buenos y alegres, plasmados en un día gris.

    Permita que le invite al bis con un remix en crisis, verá cómo otros sueños son dueños de todo tu énfasis. Tu diss arde, pues imágenes de un crack se expanden, de mi garganta van saliendo como un tandem. Golpean en tu sien y hacen brillar fuerte el cartel; duelo de titanes, son ocho en la misma piel.

    Yo hago esta mierda real, como el graffiti o el break. Tú pareces gay como Justin Timberlake. Amo ésta mierda, Tote King, ése se queda grabada.
    Increíble, y estaba improvisada. No necesito escribir sobre un papel, tú dame miel solo, untada en un porro y ya me lo fumo, yo controlo. Hago ésta mierda, sí, me subo de tono.

    Tote King ya no asume, presume como un mono, podría hacerlo durante más de un minuto, más de una hora. Tote King controla ésta mierda, tú colaboras. Pones una base buena y yo suelto lo demás, voy a improvisar. Voy a llevarte al cielo, y a dejarte caer con Satanás.

    Es Nach, no son cerdos y diamantes; es rap para grandes amantes de rimas con filos punzantes.
    Principiantes, sentid el milagro. Contrincantes, sentid el poder de la palabra con la que hablo.
    El diablo de la guarda vino a cubrirte la espalda,
    no soy Don Juan Pablo, pero mi bendición les salva.

    Nació en la calma, noche y caricias de uno; lápiz, papel y me esfumo. Como Neptuno, me siento Dios entre estos mares. Con un efecto dominó domino e ilumino el camino a chavales. Hip-Hop para siempre, está reflejado en mi espejo. Shock hecho Hip-Hop, un sentimiento complejo.

    Apoteósico rap, rap del sueño se introdujo. Apocalíptico flow, MC's petarán de lujo. Pronto España no soportará el influjo de las ocho espadas de plata, correréis silujo. Busco fenómenos paranormales; investigador de cultos, yo cazador de canes.

    Disfruto con cada golpe de ésta base, es instrumental, perfecta, es producción con clase.
    Ataques dirigidos con precisión letales; ciudades, calles controladas por titanes. Salvajes animales, destinos finales. Yulian desde Móstoles colocará bozales.

    En tu trance alcancé al mirarte, sal de tu cárcel.
    No soy nadie, aunque salga en un cartel. Sigo siendo ángel, sigo siendo aquel niño en busca de placer. Constante al mes, no más tarde, la pasta de mi cuenta tiene dos cifras. Casi na'. Calcinas con gasolina aun practicando el simpa.

    Tú flipa, me desmorono en cada esquina. Quiero una vida normal, pero la misma me esquiva y me clava sus espinas. Venirás sin euros, métodos, pocos tengo. Si suben precios, subid sueldos. Me mantengo como puedo en el suelo, hago que veáis lo que veo cuando huele a muerto en el puesto que ejerzo de reo.

    Música pastel con Austin, UPA Dance pa' petras casting. Rap de Timberlake, Justin, en el disco de un pimpín. Amigos de mal gusto, para el rap otro disgusto. Qué digo rap, qué susto; pop es por lo que apostó, juegos de rap para Sony, estética rap de money. Super-rappers visten Tommy, porque juegan a R&B.

    Punky gorda se hace pirciengs en lugar de hacerse liftings. En el reino del rap missing por jugar con éste king. Publi gratis en revistas para niñas pocos listas, entrevistas, poco artistas; no te pispas y así estás. Es Zénit mandamases, con Yulian en los scratches. Cada MC 12 compases, un Shock es ésto que ves.

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