Hace días que estoy en números rojos, que se ha abierto algún cerrojo
y te encuentro en tantas fotos
Hace tiempo que busqué el significado de vivir
y no he encontrado más que cartas de mi banco


-Melancolía y la vida en la basura,
música de cañerías y ese cuadro que pinté
Yo me agarraba cómo un niño a tu cintura,
cómo un preso a la salida, y me dejas y te vas


Sentimientos... que pensé que habían muerto,
partes rotas de tu cuerpo que enterraba en el silencio
Me abrazaba, tan borracho hacia la almohada
jugué con cartas marcadas y otra vez volví a perderme


-No me repitas que vivo de fantasía,
que me duermo en las alturas, que tendría que ahorrar más
Yo despertaba para ver abrir tus alas
cómo un cisne una mañana, y tu no querías volar


Tal vez será que las pastillas no curaban tus heridas
ni las ganas de escapar por la otra puerta


-Melancolía y la vida en la basura,
música de cañerías y ese cuadro que pinté
Yo me agarraba cómo un niño a tu cintura,
cómo un preso a la salida, y me dejas y te vas
por la otra puerta, por la otra puerta