Mes chers parents,

Je pars.

Je vous aime, mais je pars.

Vous n'aurez plus d'enfant,

Ce soir.

Je n'm'enfuis pas. Je vole.

Comprenez bien : je vole.

Sans fumée, sans alcool,

Je vole. Je vole.

C'est jeudi. Il est cinq heures cinq.

J'ai bouclé une petite valise

Et je traverse doucement

L'appartement endormi.

J'ouvre la porte d'entrée

En retenant mon souffle

Et je marche sur la pointe des pieds,

Comme les soirs

Où je rentrais après minuit,

Pour ne pas qu'ils se réveillent.

Hier soir à table,

J'ai bien cru que ma mère

Se doutait de quelque chose.

Elle m'a demandé si j'étais malade

Et pourquoi j'étais si pâle.

J'ai dit que j'étais très bien,

Tout à fait clair.

Je pense qu'elle a fait

Semblant de me croire,

Et mon père a souri.

En passant à côté de sa voiture,

J'ai ressenti comme un drôle de coup.

Je pensais que ce s'rait plus dur

Et plus grisant, un peu

Comme une aventure,

En moins déchirant.

Oh, surtout ne pas se retourner,

S'éloigner un peu plus.

Il y a la gare

Et après la gare,

Il y a l'Atlantique

Et après l'Atlantique...

C'est bizarre, cette espèce de cage

Qui me bloque la poitrine.

Ça m'empêche presque de respirer.

Je me demande si, tout à l'heure,

Mes parents se douteront

Que je suis en train de pleurer.

Oh, surtout ne pas se retourner,

Ni des yeux, ni de la tête,

Ne pas regarder derrière,

Seulement voir ce que je me suis promis,

Et pourquoi, et où, et comment.

Il est sept heures moins cinq.

Je me suis rendormi

Dans ce train qui s'éloigne un peu plus.

Oh, surtout ne plus se retourner,

Jamais.

Mes chers parents,

Je pars.

Je vous aime, mais je pars.

Vous n'aurez plus d'enfant,

Ce soir.

Je n'm'enfuis pas. Je vole.

Comprenez bien : je vole.

Sans fumée, sans alcool,

Je vole. Je vole.