Quem ao menos uma vez
Não se mostrou louco
Com palavras que a lucides
Jamais indicaria alguém
O agricultor sabe bem
O que irá nascer
Da terra que cultivou
Do pequeno ramo que plantou
Com semente você plantou
E o que foi que ela gerou
Vida ou morte
Maldição ou sorte

Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos


Quem ao menos uma vez
Não se mostrou louco
Com palavras que a lucides
Jamais indicaria alguém
O agricultor sabe bem
O que irá nascer
Da terra que cultivou
Do pequeno ramo que plantou
Com semente você plantou
E o que foi que ela gerou
Vida ou morte
Maldição ou sorte


Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos


Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos


Palavras, palavras, palavras
Palavras, palavras, palavras