A procissão vai adiante,

A gritaria está em excesso.

O louvor da glória dos adoradores já se foi

Falando em voz alta conforme eles se sentam em volta

de suas mesas.

Jogando flores lavadas pela chuva.

Sustentados pelo portão do jardim dos tolos,

Assistindo a eles passarem como nuvens no céu.

Tentando chorar no calor do momento,

Possuídos de uma fúria que os queimam por dentro.

Choro como uma criança.

Apesar de estes anos me tornarem mais velho.

Com crianças meu tempo é gasto esbanjadamente.

Uma carga pra guardar,

Apesar de suas participações íntimas.

Aceitam como uma praga de porção azarenta.

Colocada em frente ao portão do jardim dos tolos.

Minha opinião se expande

Pela barreira da parede.

Nenhuma palavra poderia explicar,

Nenhuma ação determina.

Só assistindo as árvores

E as folhas à medida que caem.

por Michelly Dyvana