Há horas que passam pra você como Finzinhos de tarde

O verão aqueceu a janela aberta de sua lua-de-mel

E ela escolhe um jardim para queimar, mas a terra a lembra

Colher de jardineiro, seus filhos agitando suas flores de Boungaville

Existem coisas que erram por aí, como seus eternos e numerosos dias

O outono bagunçou o perfeito acolchoado da cama perfeita que ela fez

E ela está preferindo acreditar nos hinos que sua mãe cantava

Domingo tira suas crianças de suas pilhas de folhas caídas

Existem navios de partida que passam nossos corpos na grama

Primavera chama seus filhos desde que ela os deixou finalmente ir

E ela vem escolhendo onde estar, embora perdeu seu anel de casamento

Em algum lugar perto de seu desorganizado pote de sementes de Boungaville.

Existem coisas que não podemos recordar, cegos como as noites que nos encontram

O inverno tomou suas crianças, frágeis como bonecas chinesas

Mas minhas mãos relembras às dela, envolvendo as samambaias

Braços nus, seus segredos soam para mim, como palavras que eu nunca ouvi

Existem nomes pelo oceano, apenas agora eu acredito

Algumas vezes, de janelas fechadas, ela senta e pensa em mim

Mas ela consertará sua roupa esfarrapada e se beijarão como se soubessem que

Um bebê dorme dentro de nós, assustado por estar sozinho...