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    Pou, pou, abafam o samba de Bezerra da Silva, 2
    moleques desarmados dão fuga da polícia.
    Vão sentido ao campo onde crianças pulam corda,
    vizinhos gritam meu nome, esmurram a porta.

    Não é normal se abalarem com traçante em vez de
    estrela, vivem com a Grease gun do Águia mirando suas
    cabeças.

    O que será? Abri o trinco, caiu a ficha, com um
    morador segurando minha filha desfalecida.
    Sangue pela boca, tecido de pele na blusa, um grita é
    bala perdida dos gambé filho da puta.

    Maomé com 40 recebeu a visita de um anjo, vem Gabriel
    enquanto tem pulso, tá respirando.
    Sem documento, descalço, fui atrás de socorro, tem uma
    variante onde vende sabão de coco.

    Lembrei do couro cabeludo no gelo pro implante, o
    tráfico escalpelou o nóia que depenou essa variante.
    Aceno pra sportage, pra hilux na avenida, mais ninguém
    para pra pretinha com parada cardíaca.

    Ligação direta no golf estacionado, essa é a minha
    unidade de suporte avançado.
    Hora critica são 60 minutos após o trauma, cada
    segundo perdido cai a porcentagem de ser salva.

    Pro repórter o Rambo forja uma lurdinha, e 2 corpos
    que segundo ele atiraram na minha filha.
    No jardim dos morteiros, das munições traçantes, regam
    as rosas com sangue.

    Moradores pegam pedras, pneus pra queimar, as portas
    de aço do comércio começam a baixar.
    Via expressa interditada, nossa Ong vai protestar, 5
    viação bola branca começam a queimar.

    Uma loja de eletrônicos não fechou foi saqueada, subiu
    Web Cam, Hand Cam, Phillip's plasma.
    Cherockee capotada com motorista no volante, o choque
    solta o rottweiler pra desfigurar manifestante.

    No jornal o ancora da exclusiva, moradores
    orquestrados pelo tráfico em confronto com a polícia.
    Chego na emergência, mó estúpida a balconista, preciso
    de uma maca, primeiro faz a ficha.

    Cola o segurança com o cacetete é o xerife, tá no pano
    que desacatar funcionário é crime.
    Quero ver o 331 do código penal, sozinho esperando o
    buso pro hospital.

    26 bilhões pra saúde é o orçamento do ministério e no
    balcão da farmácia nem dipirona e analgésico.
    Tem 2 orifícios, entrada e saída, a bala entrou pelo
    pescoço e saiu na clavícula.

    Suspeita de lesão de medula, vão pro raio x, penso no
    gambé jogando wining eleven com seu filho feliz.
    A chapa não foi esclarecedora, é preciso tomografia,
    não tem tomógrafo vão transferir pro hospital das
    clínicas.

    No jardim dos morteiros, das munições traçantes, regam
    as rosas com sangue.
    Tolerei enchente destruindo a geladeira, o sofá,
    móveis no lixo e o carnê pra pagar.

    O gato em curto circuito incendiando o compensado,
    balde dágua, pro botijão não explodir meu barraco.
    Mais velar um caixão branco é além da compreensão,
    senhor vão injetar cianureto no meu coração.

    No morro vou ser nitroglicerina, defendendo o monte
    olimpo, amarrar gambé no engate e acelerar enquanto
    vivo.

    Só transferem quando chegar a ambulância nessa merda,
    a maioria tá parada por falta de peça.
    Se opera no centro cirúrgico, é infecção hospitalar,
    corromperam a vigilância sanitária pra não interditar.

    As funerárias mantém informante no hospital, o parente
    morre e cola um como assistente social.
    Pegam na ficha o celular oferecem, caixão, se pá o
    auxiliar de enfermagem que mata por comissão.

    Depois de 7 horas a ambulância estaciona, gases
    estancam o sangue, entrou em coma.
    No HC a tomografia deu fratura cervical, da 4ª e 7ª
    vértebra, quase sem sinal vital.

    Entrou na sala de cirurgia, puta pesadelo, rezo o
    terço de joelho, nem sei o que mais prometo.
    Quem é o pai da baliada? Sou eu, pelo amor de Deus,oque aconteceu?
    como ice berg respondeu: Oh, sua filha não resistiu
    não. Morreu.

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