Vem artistas distorcidos

Coisas amargas procuram um significado

Mesmo se eles estão contemplando a loucura

Uma vez toleravam os horizontes

Onde os mortos ficaram sonhando

Agora as almas acordadas pelo pesadelo

Que temem o preço da vida

Gova, Bosch e Brueghel

Trêz vezes a lua levantada manchou suas sepulturas

Pois somente palavras não conseguem traçar

A face da ira desumana de hoje

Metade à deriva no vasto abismo

Do desespero e miséria

A outra, uma máscara dos lábios vermelhos e fartos

Estimulada por febres de fé e cobiça

Todos almadiçoados neste inferno

Onde mesmo Virgílio desvia seus olhos

Do estupro mútuo em gangue do grupo negro

De mãos detidas e divisões forçadas

Invada estes sete portões

A um mundo sangrento de sombras

Onde Serafim (caindo sobre orelhas surdas) chora

De seu frio e e da raça do mestre que vem

Nos esgotos da babilônia

Natimorto para uma depressão imediata

Quimilagres¹ sairão da casca como enredos

Para polvilhar fezes para servir de pérola a suas cruzes

Entre Pentaholocausto!

Cinco éons se passaram, ainda assim o homem agarra

Os canudos finais para salvar seu molde

Seu senhor é um imbecil e nós não iremos querer

Ele traiu-nos com mentiras brancas

Seu manto acre como de um túmulo

Lembra-nos de como nós apodrecemos por dentro

Estripado como um paraíso tolo

Empanturrado com apetites cruéis...

Prendendo a corte ao caos

Recorrendo a braços muito mais importantes

Uma queda fatal a todos ressoa

Enquanto as orgias chegam ao ápice dos salmos egocêntricos

E a natureza grita por seus sofrimentos

Sobre asas dobradas e gangrenadas

Uma terra seca necrosada e sombria queimando

Como os roupões que tínhamos rasgado dela

Ela nos suplicou para acabar com a sua dor

Por medo de que fossemos deixados sem nada

Guarde para sua carne desnudada e extasiada

E se o destino dela não uma profecia do apocalipse

Então os cometas que alimentam as noites estreladas

Seguramente purificarão o mau e os reinados

Quando você e eu e todos os outros morrerem...

Está apodrecendo abaixo

Esta carcaça de Vermépole²

Interdependentes como vermes na sepultura

O verdadeiro nome de Alá é zero

Cristo não pode salvar

Preso em uma valsa de passos cada vez mais frenéticos

Encantos de arrependimento...

Magia da morte para proficientes

Esteja preparado para cumprir as profecias

A gloriosa queda da dinastia do pecado

Estripado como um paraíso tolo

Empanturrado com apetites cruéis...

"Já costuramos aos corações uma pérgula de espinhos

Deixou a razão rápida e destroçada na costa

E privado de bússola, estrelas ou outro

Saiu em viagem ao fim do mundo

Poucos na proa, mais escravos abaixo

Pintando o carvão de ouro perfeito

Mas, se vale algo, os motores desaceleram

Morto na água do mar novamente

Venha a febre de cabine, sodomia na generosidade

Presa ao falo dos mares

Aquele silvo e aquela espuma para espalhar a doença

Uma tempestade ruge no caminho

Mais preto que o ás de estupros

Concedido pela morte nas montanhas de florestas escuras

Nosso barco de tolos, todos à bordo feitos a mão

Afunda, arremessado por ondas sísmicas..."

¹Trocadilho de "Chimiracles", que mistura as palavras

"quimera" e "milagre"

²Palavra criada para "Maggotpolis", que significa

"cidade dos vermes"