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    Tome, Dr., esta tesoura, e... corte
    Minha singularíssima pessoa.
    Que importa a mim que a bicharia roa
    Todo meu coração, depois da morte?!

    Ah! Um urubu pousou na minha sorte!
    Também, das diatomáceas da lagoa
    A criptógama cápsula se esbroa
    Ao contato de bronca destra forte!

    Dissolva-se, portanto, minha vida
    Igualmente a uma célula caída
    Na aberração de um óvulo infecundo;

    Mas o agregado abstrato das saudades
    Fique batendo nas perpétuas grades
    Do último verso que eu fizer no mundo!

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